12 mai 2011
12 mai
Là où nos pas ont marché
Les chemins se sont creusés
Sur les paysages effleurés
Nos buées restent
A travers villes, jardins,
Rivages infiniment retracés
L’air est bien le plus lourd
De quelles grandes figures
Aimées, rêvées, imprimées
Dans l’espace par le temps
Nos vies sont-elles les palimpsestes ?
12 mai
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